boemia

Os bares estão fechados
os bordéis interditados
e você anda sozinho
com seu maço de cigarros

Seguindo as luzes
procurando um motivo
procurando calor
esperando sentir-se vivo

Os olhos que já viram de tudo
ainda esperam ser surpreendidos
Alguma verdade de verdade
algo que não perca o sentido

Sentidos que já não importam
já não fazem parte dos seus planos
mas ainda são agradáveis
mesmo com os enganos

A verdade vira ciência
A vida vira função
A dor é constante
E felicidadae já é imaginação

It's the calm before another storm...

Virá!
Está no horizonte...
Você sente em seu corpo.
É anunciado na TV.
Você espera pacientemente.
Se prepara!
Monta uma proteção intransponível (que se destruirá, eventualmente).
E então você faz algo pra te distrair do terror.

Canta!
Talvez te ouçam.
Grita!
Certamente irão te ouvir.

Mas não peça ajuda dessa vez.
Você sabe o que fazer e quando fazer.
Você tem controle da situação dessa vez (deveria ter).
Só chame um pouco de atenção.
Te fará bem, acredite!

E quando chegar vai te abalar, mas não te abater.
Outro teste para você meu rapaz.
Seu coração terá que endurecer.
Sua alma terá que transparecer.
Seu ímpeto será independente do mundo.
Sua vontade será ordem divina.
Seu objetivo será questão de tempo.

Vence essa, você precisa.


(essa é pra mim)

Painkiller

Tentar explicar o que se passa é praticamente inútil.
Descrevo, descrevo, descrevo.
Tento olhar por todas as perspectivas mas é sempre o mesmo resultado incompreensível.
Não é mais pessoal.
É quase astral, carma, predestinação...
Estatística implacável e indiscutível. Só constatação.
Mas existe esperança. Sim existe.
Umas reservas no fundo do armazém, pra casos de emergência.
Não acho que ainda precise disso.
Mas certamente vou precisar de uns analgésicos.
Pôr fim nas dores de cabeça.
Caso as dores não sumam, some a cabeça então.
Mas mesmo assim as dores podem persistir só pra me fazer perceber que não era o corpo que doía.
Só pra me mostrarem que eu estava errado.
Pra não me deixarem dormir.
Os sonhos desistiram de me perseguir, devo esperar acordado algum deles me alcançar.
Talvez até mesmo deixar alguns passarem para que eu possa alcançá-los quando quiser ou precisar...

Eu largo tudo isso na primeira oportunidade.

Arquivo [03]

Galáxias param diante o intenso frio que assola seus calendários.
O que era sólido e firme agora é quebradiço.
O que era quente e luminoso sumiu.
As luas saíram de órbita, as marés sumiram e hoje são apenas calmaria fria e sólida.
As estrelas sumiram do céu e as noites nunca foram tão escuras.
Não existem mais dias.
É deserto frio o que fora oasis um dia.
E os parques vazios servem apenas para aumentar a agonia.
...
"Agonia"!
Soa como se alguém tivesse sobrevivido para sentir algo.

Ímpeto heróico

Um mar de poemas ou pragas não poderiam descrever corretamente as intenções.
Talvez a rima imperfeita na áspera palmatória da verdade.
"Estende a mão. Tenha certeza de que vai doer!".
Quais são os instrumentos de um herói?
Coragem pras decisões difíceis?
Bravura para enfrentar o perigo?
Força para proteger quem precisa?
"E se for um suicida?", pergunto eu.
Alguém que não quer ser ajudado.
A verdade machucará tanto quanto:
"Você não vai voar."

Se em uma situação dessas tivesses uma longa capa e uma máscara, o que faria?
[_]Impediria o ato em si e viraria um herói para a multidão.
[_]Seria aquele a dizer ao suicida uma razão para se viver mais um dia.
[_]Se juntaria a ele.
[_]Viraria às costas deixando-o concluir sua intenção.
[_]Continuaria o caminho para a festa à fantasia.

Não há resposta certa.
O que é inevitável irá acontecer.
E o que parecia inevitável não aconteceu porque você estava lá.
Tentar. Esse é o instrumento do herói.
Tentar quando ninguém mais acredita.
Quando a sua esperança for a única a brilhar no breu dos prantos.
Você se levanta e faz o que tem que fazer.
Você tenta.